E prima zăpadă și eu
sunt absentă din
grupul ei de admiratori.
Gândurile zboară,
privirea rătăcește...
Nu! Nu sunt depresivă!
Doar că albul ei
A devenit doliu
după moartea
copilului din mine.
De câte ori poți muri?
O dată înainte de...
Și rămâi stană de piatră.
O dată imediat după...
Și te întrebi ce
ai făcut să meriți asta?
Și apoi de fiecare dată
când se întâmplă
ceva rău și obligatoriu
tu ai fost iar
"vinovatul de serviciu".
Chiar așa, de câte ori
mai poți să mori
înainte de a deveni
materie?
